Ele pega no seu quarto cigarro na noite, ela olha e sorri. Sente-se preenchida pelo fumo que propaga no ar, mesmo sabendo que nada do que imagina existe, mas ele está lá e continua a mexer com cada bocadinho dela. Ela não quer saber o porquê, não quer deixar-se levar mas ela gosta mas não sabe do que gosta. Dele, do cigarro, do fumo que se propaga no ar fazendo desenhos indescritíveis ou do vazio que há dentro de si?